On se jure trop souvent trop de choses.
On ne tient pas nos délais, nos horaires, nos vies.
On oublie. Des personnes deviennent de vagues photographies calées dans le fin fond d'une boîte poussiéreuse oubliée dans un garde-meuble. Et au fond, c'est pour ça que j'écris. Pour ne pas oublier, même le futile, les choses dont je pourrais me passer.
La Mémoire, prise au sens strict.
Jules devient une pierre d'onyx.John, un pull oublié par mégarde à la maison. Philippe, une caricature roulée et cernée d'un élastique. Béatrice, un tableau accroché à mon mur. Terry et Trish, un guide touristique de San Francisco.
Tant de gens croisés. Chacun marqué par la présence ou l'intervention de l'autre dans sa vie. Du travail, des vacances, des mariages, des minutes interminables dans l'ascenseur, des sourires de connivence dans le métro. Qu'importe la durée, d'un instant à une vie entière. Qu'importe l'endroit, les circonstances. L'important, c'est de vivre. Et puis un jour, au détour d'une conversation, après avoir écouté une chanson, après avoir bu un verre de Corton, après avoir été bousculée par un rustre qui court sur le trottoir : se souvenir.
En pleurer, en rire, se sentir nostalgique, bête parfois, perdu, envieux. Il n'y a pas de règles. C'est la première fois où on ne vous demande que de développer le théorème à l'aide de ses exceptions.
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Hejje